Celia Rivenbarks weekendhumor: sydlandsk tiltrækning til ‘skinnende, dirrende’ gelatineforme

Den seneste nyhed om, at gelatinesalater gør comeback, har efterladt mig nostalgisk og kvalm i lige dele.

Ser du, her i syden var vi de sidste til endelig, heldigvis, at stoppe med at blande kogende vand med en kasse med “frugtagtig” smag af gelatine og tilsætte mærkeligt lort som slaw, knust ananas og løgjuice for at lave et dirrende tårn af … Nå, ikke rigtig mad.

Også løgjuice? Hvordan? Hvorfor? Men i bund og grund hvordan?

Show reporter Heather Martins seneste beretning om gelatinesalaters retro-chic popularitet tog mig en tur til min store samling af kirkekogebøger – faktisk er det mere en sprint med min hånd på den gelatinestøbte hukommelsesstrimmel nedad.

For at være ærlig, et dumt udtryk nu, hvor jeg ser det på tryk, fordi det går imod mit sædvanlige løgnagtige jeg? skumfiduser og kirsebær på dåse.

Jeg siger “kvalt”, fordi ingredienserne så ud, som om de desperat forsøgte at slippe fri fra deres skinnende, dirrende lænker. Ak. Det burde det ikke have været.

Jeg sidder her, omgivet af kirke- og amtsbrandvæsenets kogebøger uden spiralbindinger, nogle med kun to af tre ringe, og alle dækket af foruroligende sprøjtmønstre, der ville forvirre Dexter. Jeg værdsætter dem.

Mens det retro chikke aspekt er værdifuldt og fuldstændig forudsigeligt, fordi du kender millennials, mangler de nye iterationer en vis mængde autenticitet. De er FOR perfekte. Optagelsen af ​​”rester” af oksekød og ærter i nyhederne lignede virkelig kunst. Ikke noget der kunne skæres af ved et kredsmøde og smøres ovenpå med Dukes mayonnaise, som Gud havde til hensigt.

Opskrifterne i min vintage kogebog var så forbundet med deres skabere, at de var nødt til at tilføje en titel, såsom “Jane’s Amazing V-8 and Salad Jellied Delight”. Hvis du virkelig ville skille dig ud, kaldte du din gelatinesalat alt, hvad der endte med “Rapture”. Den ene indeholdt en chiffonade af hakket oksekød, frosne kartofler i tern og “gulerodsskiver på nikkelstørrelse.” Åh gud.

En anden favorit i de dage var den ret fantastiske formstøbte frosne rejesalat, som krævede en dåse kondenseret tomatsuppe, mayonnaise, flødeost, den førnævnte “løgjuice” og “to dåser smoothie-rejepuré.” Hej til maverne, der overlevede dette.

Kærlige, sitrende gelatinøse salater var en fast bestanddel på kirkens område eller buffeter ved enhver begravelse, inklusive min bedstefars, da jeg var 10 år gammel. Jeg valgte at undgå velmenende voksenkondolence og stirre ublinkende på dåsepærerne, der langsomt dukker op fra deres orange indespærring i løbet af dagen.

Disse ting forlader dig aldrig, har jeg ret?

Som fru Martin skrev i sin fremragende artikel, “Der er en pandemi-relateret interesse for hjemmelavet mad og en tilbagevenden til sikkerheden for vores familierødder, selvom de er lidt foruroligende.”

Jeg har set wienerpølser og grøn peberstjerner i skiver i druegelatineforme, så ja, det tager mig lang tid at imponere. Og moderne formproducenter har. De er selvfølgelig alle kendte på Instagram. Stakkels Jane. Hendes berømmelse var så begrænset tilbage i 50’erne.

Selvom det teknisk set ikke var en gelatineform, var isformen, vores kære ven lavede til den babyshower, vi var vært for, den mest mindeværdige. Hun var altid en kreativ person og lavede en ispunch-skål-ring, der omsluttede snesevis af tommer lange lyserøde plastikbabyer, hun fandt i en håndværksbutik. Desværre, da ringen tøede op, så de skræmte gæster en pøl af babyer, med forsiden nedad, flydende i det lyserøde hav. Lidt det modsatte af den feriestemning, vi sigtede efter.

Og bestemt ikke “fantastisk!”

Celia Rivenbark er en NYT bestseller forfatter og klummeskribent. Skriv til hende kl [email protected].